rues séquencées à pas vif et léger et orangé dans un séville de novembre rempli d'oranges mûres qui se coincent dans les pavés pour se vider de leur jus, étouffant de silence pour écrire quelque chose, les enfants rient partout sous la pluie, j'habite un banc trois jours et je croise un ami loin déguisé en matador-poète dans un croisement que je crois reconnaître de je ne sais où [...].
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