En rade sèche : devant une langue sans voix à expliquer, un amas de fleurs mélangées, tunnel trop long et sans force, sans rien.

Calendrier de l'avant (3 jours)

23 décembre.

boire sentencieusement roubaud, café goût bois, serrer les pinces à la pelle /

24 décembre.

les tables vont s'allonger comme dans un mauvais conte médiévalisant, cherchant vocabulaire chez Spicer avant la mèche allumée, après non //

25 décembre.

bises et sourires jaunies de la veille, une molesse et un goût des choses comme un dimanche : quelque chose de très clair se passe quand on croque quelque chose ///

Gurs

 

Ravale une salive sous terre ; Gurs -  comme un avion muet qui tombe. Personne ne le voit. En rond autour, on entre dans le musée des cris. Des restes dans un bocal, seulement une étiquette.

[photos de la visite du 26, 11, 2011 à Gurs, vite sur la route pour chercher de l'or que je n'ai pas trouvé]

neuf / poésie / fin

Suite et fin de Punctums et déclinants comme un mauvais chocolat de décembre dans la plaque en carton, reste plus que quinze jours, et tout le tralala au champagne gras. Des embrassades. Je signale : cette section, c'est du toucher et des couleurs et des grincements.

3

estampes au

ciel toile

couleur debussy

–

s'agite

des pas

sur le sec

lampadaire lunaire

éclaire le

bas coté

on peut

toucher du doigt et

 manger les nuages

vent qui rompt

les troncs, emmêle

les arbres

le vieil

enclos

sans loquet

les

feuilles

frottent

tuiles qui

ruminent

mousseuses

the royal family

Après Wendy and Lucy, on pourrait palabrer des heures sur cette Amérique de la marge, du fossé, de sa crasse, de sa normalité explosante.

Je signale The Royal Family de William T. Vollmann, traduit en français par Claro (encore) - nouvel brique dans le singulier édifice du grand roman américain.

Ce sont des explosions.

Traîner à trente à l'heure sur Masson Street, lire la Bible, fumer du crack, réfléchir du bien du mal du tapinage, se tatouer Caïn sur le corps, ne pas enterrer les conquêtes pour que ça rumine tout le long du voyage vers la mort. Et la lecture comme dans un train de marchandise - crever de chaud sous le wagon. 

Blabla.

Puis on tombe amoureux du Tenderloin et des brettelles californiennes. 

Pas grand chose à dire après avoir lu très vite la fresque illuminée, odeur de merde à la bouche. Boire tout (1300 pages) d'un long trait , nausée. 

  

277

La route était un étrange tronçon pâle alors qu'il la conduisait à sa perdition, avec pour seule réalité la double ligne jaune au milieu, et les panneaux de signalisation en forme de losange avec leurs flèches ondulées qui le mettaient en garde contre les virages et les arbres pâles. Elle tripotait sa ceinture de sécurité et essayait de battre des coudes. - C'est exact, dit-il sans jamais quitter la route des yeux. C'est exact. - Des estafilades de gravier retenaient son regard comme quelque chose de collant, et la route n'était qu'obscurité disparaissant dans un défilé de monotonie. La voiture cahotait sur l'asphalte scarifié de lune, couleur de rêves fanés, la nuit brûlante et souillée -"

(page 747 de l'édition française)

(crédit photos : Sean Desmond)